No campo vão pastar sonâmbulas ovelhas.
As nuvens, desde sempre os fâmulos da altura,
vão envolver o sol entre colchas vermelhas
- e em tanta paz da tarde um presságio perdura.
Do que haverá talvez por detrás do horizonte
golpes vibram, mortais, qual de um chicote eterno.
Por detrás do destino há de perder-se a fonte
que tem água do céu e tem água do inferno.
E em tudo o que hoje traz a beleza e deslumbra
o tempo há de deixar as marcas de seus dedos.
Em torno a qualquer luz sei que a espera a penumbra,
no mel de toda fruta há ressaibos azedos.
A noite já desfaz as nuvens e as ovelhas,
e a amarga flor do amor já se cobre de abelhas.
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